Como eu, um homem tão defeituoso,

consigo escrever linhas tão lindas,

às vezes eu queria

que a vida fosse como um papel em branco,

sem todas as cicatrizes,

as rugas,

os amassados,

as marcas que me monstrificam,

assim seria leve como uma pluma,

como as pétalas duma flor,

arrancadas uma a uma

numa brincadeira de bem-me-quer,

flutuando no ar,

poderia voltar a ser criança

e ser o que eu quiser;

saudoso tempo

em que eu era o dono do mundo,

era eu que tingia seus contornos,

tudo tinha o significado que a minha mente quisesse dar,

eu construía

carros e caminhões,

helicópteros e aviões,

criava máquinas,

que até hoje o homem desconhece,

com madeira e papelões

As portas foram se fechando para aquele menino,

a batida mais seca

foi na entrada da felicidade,

ela se fechou antes mesmo que ele pudesse tocar a maçaneta,

tamanha maldade,

antes que outra passagem se abrisse

o chão desapareceu

e o garoto caiu num buraco negro,

foi lançado em águas nebulosas

e viu espicharem seus braços e pernas,

nadando num mar de perversidade

Talvez o menino ainda esteja vivo,

feito sua morada num coração de pedras,

onde o xisto não deixa brotar nem uma tiririca,

mas ele transforma as rochas em sonhos,

o músculo venoso palpita pondo pedregulhos para voar;

o toque desse menino tem poderes

que dispensam a gravidade

e todas as coerções da realidade,

o infante caminha por infinitas escadarias,

vagaroso,

observador,

contempla borboletas e paisagens

que só os seus olhos são capazes de ver;

saem saltitantes de sua boca,

as letras que ele inventa,

que nunca deixou de criar,

os seus universos erguidos

para se abstrair do próprio olhar,

que ressoam muito além dos ouvidos

e do que podem as conchas marítimas captar,

a doçura dos odores e das delícias

que não passam pelas narinas

e tampouco se entregam ao paladar;

inúmeros são os seus truques,

seus segredos de encantar,

o garoto dispensa as mãos

e não pára de desenhar,

sua voz é luminosa

e ele nunca esqueceu de cantarolar

O monstro anda penoso,

carrega os dias nas costas

até o encontro de seu fim,

quando se apagarão todas as mazelas

no efeito da luz branca

que me cegará,

chegado o momento em que me parto

como todos, um dia eu irei,

mas o menino ficará

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Nunca pensei em ser poeta,

a poesia me pegou pelo pé,

abriu-se em mim uma fonte de palavras

que jorram ao longe como as águas dum igarapé

A poesia me pegou pelo pé,

com uma brincadeira de rimas,

por deboche,

eu que desprezava suas obras-primas,

virei seu fantoche

e hoje por suas linhas me abro,

descrevo meu lado puro

e o macabro,

saem pulsando pela ponta do lápis

sentimentos,

sensações,

emoções que nem eu entendo;

só saio escrevendo,

deixo versos por aí,

como se fossem migalhas de pão,

como fizeram Maria e João,

são caminhos que não sei refazer

Nem surreal,

como o filho do diabo

nem engravatado,

como um homem normal

sou um artista,

não aquele que penso,

mas aquele que sinto,

aquele que tanto neguei,

que hoje me carrega pelas trilhas que não tracei,

estradas que me fizeram sair do meu próprio labirinto

A poesia me pegou pelo pé,

a comédia me pegou pelo pé,

o teatro me pegou pelo pé,

a música me pegou pelo pé,

eu nunca escolhi nenhum deles,

já estavam dentro de mim,

esperando a hora de sair,

me pegaram pé

e eu agora não tenho mais pés

para fincar no chão

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Se a minha casa estivesse pegando fogo,

e por desafogo

eu só pudesse salvar um objeto,

levaria comigo uma caneta,

qualquer que fosse,

só para me lembrar,

que não importa o que aconteça,

o evento mais terrível, o mais abjeto

não pode me impedir de escrever,

me fazer parar,

eu sou um desenhista,

os meus rabiscos são palavras

que traçam sonhos,

pois não dá para viver

deixando de sonhar

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