Ninguém ouviu as minhas obscenidades transcritas,

e quem ouviu não pediu mais rimas malditas,

mas é um desprazer deixar pelo ar

palavras não ditas;

por isso trouxe mais

trovas travessas,

mais um livro de poesias avessas;

porque nunca fui poeta de poucos

versos escrotos

Pela cara de bonitinho,

me pintaram um homem certinho,

uma tela que rasguei, porque sou um tiro pela culatra,

um literato alcoólatra

um depravado com sociopatas tendências,

com autoestima dum Sultão de Sumatra

e um péssimo senso de humor

O profano é o sal da minha dor,

e no arder da ferida,

meu corpo se agita,

me debatendo grito indecências aos quatro cantos do mundo

para ter um vadio segundo de atenção

antes de voltar a perecer na solidão

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Eu gosto,

eu gosto,

eu gosto de ser eu mesmo

Eu gosto,

eu gosto,

eu gosto de ser eu mesmo

Eu gosto,

eu gosto,

eu gosto de ser eu mesmo

Quem não gosta de mim

é pessoa de espiritualidade oca,

de ódio fica louca,

e se rasga do cu até a boca

gosto de ser assim,

ter que mudar,

só para agradar,

é o fim,

pensamento de sensatez cru

que todos tomem no meio do cu

não me importo com o alheio tenesmo,

eu gosto é de ser eu mesmo

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Quando se vê pelas esguelhas

as safadas brincadeiras;

sobre os pássaros e as abelhas,

os pais e as copeiras,

então se descobre;

e o coração nobre,

agora repleto de malícia

quer antecipar a adultícia,

saber o resultado da carícia

quer enfim, provar da impudicícia

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Uma operação matemática mal calculada,

a instrução equivocada

fez-me parar na gaveta errada;

a coleção por mim encontrada,

era de retumbância exacerbada;

não pude emitir sons vocálicos,

pasmo em ver aquela sessão de artigo fálicos,

quedei-me inferiormente complexado,

a cada consolo o tamanho era aumentado,

o meu pedaço de carne,

pobre coitado,

mesmo comparado

a menor das bestas penianas,

não apontava sequer proporções medianas

Toda essa cena gerou-me grande hesitação

à cabeça, intrigante reflexão,

“Céus, mamãe tem um bocetão!”

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Naquela noite na varanda amarela,

ela,

nem feia, nem bela,

de Cleópatra fantasiada,

desvairada,

numa dança efervescente me tascou

uma língua invasora que pela minha boca rodopiou,

centrifugando como um liquidificador

fez borbulhas de mal amor

que não conseguiram me encantar,

minha língua, perdida

numa esgrima defensiva

se viu tonta a girar num carrossel,

não sabia o que era chão e o que era céu

da boca

daquela louca,

minha língua,

confusa com um refelxo sem espelho

foi dormir bêbada no trilho do aparelho

daquela louca

que deu o meu primeiro beijo na boca

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Cabulosa conjuntura,

embriagado na festa de formatura,

um rapaz lhe encochou

e você nem se importou,

porém ainda não era tempo de mudar de lado,

você estava vislumbrado

pela menina

que tanto lhe azucrina,

não a gostosa,

mas aquela de beleza duvidosa,

de peixe a cara,

atiçando a sua ébria tara,

de trilho a matraca,

mordendo a sua carne fraca;

entretanto, o boêmio romance

é perigoso lance,

não perdoa sequer o já nocauteado,

na fila da cabine de fotos esnobado;

o chão envolta de si vomitado,

o amigo limpando sua boca;

noite de sensatez pouca,

a verdade é cortante como uma faca,

você foi rejeitado

por Andressinha Boca-de-lata

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Eu já mamado

confessei inexistente pecado,

fato jamais consumado,

ato sequer pensado;

na minha cabeça, enorme neblina,

disse ter traçado a tia da cantina;

estava mui ébrio dessa vez,

confundi crepe com arroz piemontês;

palavra de bêbado não conta,

anui a qualquer questão que se lhe aponta;

você se engana

se pensa que trepei com Silvana,

a minha heresia

foi cometida com a garota da mecanografia

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Você me tem no seu sonho excitante,

ao me ver se arde flamejante,

é como querosene,

antes que aos seus lábios me condene,

num ato de coragem,

você me propõe oculta libertinagem,

eu não entendo nada,

do idioma de sua mania depravada,

quando percebo

já estou sentindo da sua língua o relevo,

na sua boca embriagado,

fico sem reação,

você é gorda

só que é mais gostosa que minha mão

fico indeciso, emperrado

entre dar por caso encerrado

ou responder ao ímpeto dos meus 15 anos

o qual me consome com a paudurecência

de anseios profanos,

a adolescência

é vida de desenganos

terrível apuro,

e você é a luz

que me conduz

por esse mundo escuro

você é o meu sol

não só pelo seu fogo inapagável,

mas por ser obesa em proporção incomensurável

A fumaça de paiol,

minha tosse de cabaço,

as veias saltando da pele como fios de aço,

deitado na cama reflito,

em como ficar desaflito,

melhor deixar isso para lá,

melhor deixar o tempo passar

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