Hablamos de eso que hace se nos arrugue el moñoñongo, una crisis de nuestra cucarachesca existencia frente a la inmensidad del cosmos y lo despiadado e ingobernable de la naturaleza.

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
*
De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.
De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
*
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.
La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
*
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.
Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!
* * *
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

Confrontamos la película de "El lugar sin límites" de Arturo Ripstein. Manuela, la protagonista, un cuerpo travestido que es constantemente humillado, viviendo en medio de la precariedad junto con el resto de personajes cuyas vidas son administradas por un cacique que parece priista, es el reflejo de una cultura heterornomada y patriarcal. En monotemático nos preguntamos si la película es una denuncia o por el contrario, una oda y normalización de la violencia y el discurso de odio.

El celular junto con las redes sociales ha cambiado la forma en que nos expresamos. Stickers, memes, gifs, emoticones, abreviaciones, constituyen todo un código cuyo significado unas veces parece casi universal y otras profundamente ambiguo. En monotemático con el habitual sentido del humor, hablamos de qué dice de nosotres y de si es posible comunicarse con este nuevo tipo de lenguaje.

Hugo Velázquez Villa es historiador y filósofo de formación, maestro en literatura y profesor de teoría política. Entre sus publicaciones se cuentan: “22 de abril: esa mañana nos despertamos sin saber que ya estábamos muertos (2002)”; “La noche más larga” en Historias de lectura... historias de vida (2003); Historia de la monja y el tesorero (2007); BIO-gráfica armada (2009); “La penúltima palabra”, en Desvanecer lo lejano (2009); Breve historia del MAR (2010); Memoria de la guerra: la guerra de la memoria (2010). Ha sido profesor invitado por universidades de Cuba, El Salvador, Estados Unidos, Canadá y Argentina, fue seleccionado en la Cátedra Florestan Fernández, para el dictado de “Diez cátedras para América Latina y el Caribe”, durante el año de 2007 y 2008, por parte del Consejo Latinoamericano de Ciencias Sociales (CLACSO).

Esta ocasión en Monotemático hablamos de literatura. El cuento es Hombre con Minotauro en el Pecho, de Enrique Serna. Entre la extrañeza de un padre que deja sólo a su hijo pequeño con Picasso, hasta las vivencias que este joven pasa mientras crece con el tatuaje que le hizo el artista, reflexionamos sobre el mundo del arte en medio de muchos pelos. Acompáñenos.

Seguimos explorando nuestro papel como nacos. Reflexionamos cómo las élites nos imponen una forma de ver el mundo, una historia donde somos anónimos y cómo nos representan a los subalternos. Para los amos somos criminales, ignorantes, sucios, despreciables. Como siempre, el sentido del humor no va a faltar. Bienvenides a monotemático.

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Hablamos de cine y la película de Vértigo, del reconocido director Alfred Hitchcock. Un análisis de género nos cuestiona lo que es verosímil, lo que no y un tipo de mirada que con el pasar de los años hace de la película algo distinto. Por otro lado, vemos un juego de espejos infinito entre ser o no ser que llega incluso a lo enfermizo, cuando se intenta calcar las expectativas y recuerdos de una mujer, sobre otra.