Lontano lontano da questo gennaio molesto verso il mare d’agosto, io e Ryan navighiamo un canotto sui mari di Trieste, sotto il castello di Duino. Non suonare al campanello se la bandiera non sventola alta sulla cima della torre. Ginsberg s’è sbronzato tutti i giorni per un anno e la polizia c’ha voglia de mena’. Secret Secret Shopper e le Charlie Barkley in cui piscia il gatto. Guerra tra l’Homo Sapiens e l’Homo Erectus, milioni di Persiani prosciugano fiumi. Ci tuffiamo nella scuola di pesci.

È una tarda notte di giugno a Genova e tre uomini ubriachi (strano eh?) si perdono in chiacchiere e discussioni su poesia russa, traduzioni letterarie e approcci nella produzione artistica. Che detta così sembra tutto altissimo e poi invece.

Si cita Viktor Šklovskij, Majakovskij, Fernanda Pivano, Franco Fortini, L’Odissea di Nikos Kazantzakis e Ghiannis Ritsos.

Da Amsterdam Jacopo canta "Al van de droge haring". Si parla di teatro sperimentale, musica noise, concertini in remoto, il quartiere turco, il Re dell'Olanda, il diluvio universale, profezie sulla fine del mondo, grotte da abitare, moda dell'antico Egitto. Viviamo nel migliore dei mondi possibili.

Ho invitato a cena il mio caro amico Max e gli ho chiesto di raccontarmi una volta per tutte la sua vita per mare, a partire da Grisù il drago fino alla chiamata alle armi, la caccia alle mine, la marina militare, le blatte in cucina, ristoranti scomparsi, rapimenti alieni, cazzotti con il primo ufficiale, crociere tra ghiacci, festini di caviale e coca, Capitan Findus, navi mercantili e cadute nel vuoto.