https://www.youtube.com/@pennapirata6740 - https://www.facebook.com/fabrizioproietti.pennapirata/ - …CHIUDI L’OCCHI UN PO’… : Oh, nun t’arende! T’ho visto solo ner rumore…Chiudi l’occhi un po’…Lascia l’attimo prènne er volo e alimentà er freddo falò der pensiero…’A solitudine è l’arte rara d’avé coraggio d’avé paura, perché la fine inizia sempre có un miraggio, ma se l’orizzonte n’è reale è la realtà che fa riflesso…Sembra che devi lottà cór male pé poté sta bene có te stesso…Oh, nun te fermà! T’ho visto perso sulla strada…Chiudi l’occhi un po’…Lascia er tempo esse avverso e provà a mettete kappaò internamente…’A sofferenza è aria fresca pé li pormoni de un viaggiatore, è l’essenza pé chi crede nelle illusioni, se speranza è foto sfocata li scatti de vita so’ limpidi…‘Na storia pé nun esse scordata va ricordata có li brividi…

https://www.facebook.com/fabrizioproietti.pennapirata/ - https://www.youtube.com/channel/UCr9rD_xBS3NoA8dDey3nVYQ - Matteo Pieravanti: https://open.spotify.com/album/3dtEw6plCXTPpHCxqI8dWp?si=L5X8hRUsQgyrmxOmrpocHg - https://www.facebook.com/matteo.pieravanti - L'INKIOSTRO: Pé ‘na reartà legendaria ‘a vita se bacia la morte...Scrivo perché me manca l’aria e l’inkiostro diventa forte, me corpisce ma nun me tocca, er respiro mena sincero, l’aria casca dentro la bocca e l’inkiostro diventa vero. Lo stomaco brucia e còce er presente imperativo, ‘a bocca parla senza voce e l’inkiostro diventa vivo. Complesso come paradenzio che fissa gengiva e dente, ‘a voce trova er silenzio e l’inkiostro diventa mente. Me trasmetto senza antenna, li pensieri nun c’hanno suono, silenzio strilla nella penna e l’inkiostro diventa tuono. È un cielo che appartiene dó l’intima parola langue, ‘a penna scóre nele vene e l’inkiostro diventa sangue.

https://open.spotify.com/show/71uzPiJIEU4x8ud7O9ZBhi... - https://www.youtube.com/@pennapirata6740 - https://www.facebook.com/fabrizioproietti.pennapirata/ - https://www.facebook.com/march.etto.5 - https://www.facebook.com/madrollersband - https://open.spotify.com/artist/2267yxTxAZkkY3NIV6koAe?si=BLj2OXIsTja_pxGYYO6yzw - IO SO’ IO: Mó te dico chi so’, io so’ io silenzio dentro ‘sto rumore, so’ marito, fijo e zio io so’ l’ombra su er colore de ‘ste foto posa da divo. So’ voce stonata dar coro, ‘ste rime dicheno so’ vivo e ‘o sarò pure se móro. Dar mónno me piace sta fòri, sembra so’ fatto ar contrario ‘ste merde se credeno fiori ma nun pònno cambià l’orario. Io so’ vero tra ‘sti campioni, so' l’omo senza arcun Dio in ‘sta guera de Religgioni, io nun so’ un cazzo…Io so’ io!

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ISPIRAZIONE: Quanno bagnato dall’ispirazione so’ na fonte de disapprovazione, de sentimento e de confusione, scoro più vicino alle persone, più lontano dalla televisione e controcorente all’informazione…So’ acqua calla pé la sensazione, stomaco che esonda senz’azione, so’ acqua fredda pé la Religgione, sta sempre in mezzo com’un furgone parcheggiato in zona rimozione, so’ un onda contro l’istituzione…Poesia me dà respirazione, gocce de rime dentro la raggione, so’ trasportato dall’aspirazione in rotta pé la realizzazione, quanno me c’hanno fatto ‘na canzone pé me è stato più de n’emozione, pacco regalo senza confezione! Ma mó me sento senza direzione l’estro nun fa più ‘a rivoluzione, ‘a siccità domina l’intenzione, più che traguardo è na conclusione, me s’è asciugata l’ispirazione… - INERNA MENTE Fisicamente bruttino: Arto poco, anzi corto, Barba pepe pecorino, Risata có dente storto. Interna mente complesso, Zeppo, pieno de domande Interna mente perplesso, Occhi có pupilla grande. Nasino quasi deriso E có la testa sfrontata, Recchie più grosse der viso, Ortre l’occhiaia calata. Piedi fini e piccoli, Rasato ma non peloso, Ossuto senza muscoli, Interna mente grintoso E scuro de carnagione, Tante cija e poroso, Tutto secco e panzone, Interna mente pensoso. - VIA, DIQUA N. 0: C’ero nato, la sentivo mia, c’ero nato ma non era mia…Noi, tre mosche de periferia sfrattati có giusta cortesia, abitando muri in affitto prima d’esse schiacciati davero su pareti dall’animo sfitto in Via, Diqua N. 0. Ogni mosca prima o poi vola, sèmo planati dentro ‘na villa

prima più grande poi più piccola…Accolti, noi famija che strilla, da tacito enorme affetto, ma io che sempre ’na mosca ero, so’ annatto cercanno un tetto in Via, Diqua N. 0. Così so’ volato, emigrato, forse zingaro, quasi gitano, orgojo nomade spaesato, extracomunitario mondano me so’ rinchiuso dentro me stesso sortano pé sentimme libero, mó abito er mónno perplesso in Via, Diqua N. 0. Er mónno de stronzi è coperto, l’incontro sempre pure per aria, è un cesso a cielo aperto e sentila quanto puzza st’aria. Me sa io so’ più stronzo de loro visto che so’ rimasto intero, nun vedi ‘na mosca magnà oro in Via, Diqua N. 0.

CICATRICI: So’ l’aspettative che deludono quanno l’obiettivi s’allontanano, gocce de fiducia che nun piovono, raggi de speranza che nun bruciano, foje de pazienza che nun cadono, strilli de reartà che soffocano, se tutt‘e ferite se richiudono ‘e cicatrici comunque restano. So’ le decisioni che ottengono cio’ ch’e parole nu’ realizzano, aghi d’inquietudine che pungono, fiamme d’insicurezza che scottano, pugni de conseguenze opprimono, graffi de paura t’accompagnano, se tutt’i dolori se assorbono ‘e cicatrici comunque restano. - CARICHI DE FUTURO: Se ne sèmo annati carichi de futuro ma sèmo atterati su er presente duro, có bagaji passati

vestiti d’insicuro. Avemo faticato, dubbitato e pianto, m’avemo perdurato pé nun avé rimpianto, così realizzato có un bèr gnente, tanto. Ristoranti…Cucine…Trasporti…Pulizzie…Giornate contadine…Uffici…Agenzie…Li sogni…Le mattine…Li forse…L’amicizzie…Adesso er passato ce sembra più leggero, er presente ha dato segni d’esse tenero, er futuro sfumato se colora de Ne.Ro.

- RISPOSTE: Parlo ancora có me stesso, ormai succede troppo spesso e lo faccio a brutto muso e dico: ma che hai concluso? C’hai tante domande, parole e massime che so’ nuvole piene d’acqua, che dalla testa preludono alla tempesta, però nun c’hai delle risposte…Risposte so’ forse nascoste e riposte dentro la fine, praticamente l’immagine mia che nun po’ dì la sua, allora limortaccitua!!! E giusto appunto li morti, so’ sempre mejo e più forti deli vivi, c’hanno la gloria ner fascino della memoria, perché in fondo er respiro è solo er prossimo tiro d’aria ch’inquina er pensiero che prima de esse libero, dentro all’occhi se apposta e có me cerca la risposta… - ESISTO: Me chiedo perché esisto…Cerco però mica trovo, de risposte so’ sprovvisto ma nun c’è gnente de nòvo. Sembra un firme già visto, mòro ogni giorno de più, mentre annego resisto come nun volessi ‘nà giu. Er dubbio perché esisto, come me se fa più grande…So’ nudo come previsto, se nasce senza mutande, er pensiero m’ha provvisto có de tutto e có gnente, timore è sangue pisto ner livido dela mente…Me domando se esisto o è solo n’impressione se ce penso me rattristo, so’ fijo dell’emozione. Ogni passo che conquisto me fa sempre meno vivo ma se perdo poi persisto…Punto interogativo. C’ho l’occhi sveji…Esisto…Ma s’addormentano có me, cadono ner mónno misto tra er certo e er perché…Sogno…Ritorno…Insisto…L’illusione è l’essenza…La realtà, l’imprevisto respiro dell’esistenza…

- L’INKIOSTRO: Pé na reartà legendaria ‘a vita se bacia la morte…Scrivo perché me manca l’ariae l’inkiostro diventa forte, me corpisce ma nun me tocca, e' respiro mena sincero, l’aria casca dentro la bocca e l’inkiostro diventa vero. Lo stomaco brucia e còce er presente imperativo, ‘a bocca parla senza voce e l’inkiostro diventa vivo. Complesso come paradenzio che fissa gengiva e dente, ‘a voce trova er silenzio e l’inkiostro diventa mente. Me trasmetto senza antenna, li pensieri nun c’hanno suono, silenzio strilla nella penna e l’inkiostro diventa tuono. È un cielo che appartiene dó l’intima parola langue, ‘a penna scóre nele vene e l’inkiostro diventa sangue. - SENZA POESIA: Nun potrò restà senza poesia manco quanno sarò fotografia e così racconto ‘a vita mia usanno rime pé calligrafia e lascianno frasi pé dinastia, rimatore de ‘sta biografia. Posso sta zitto se c’ho gnente da dì e ascortà a ogni eresia de chi parlà solo pé fasse sentì perché magari vole compagnia ma sèmo soli e ‘o dico così ché nun so dillo senza poesia. Posso rinuncià all’abbitudine e annà ricercanno l’allegria, posso convive có st’inquietudine e pue combatte ‘a nostargia, posso accettà la solitudine ma nun so vive senza poesia. Pensanno a chi so’ e chi so’ stato, più che ‘na storia è ‘na parodia ma ‘sta commedia è piena de fato dó reartà lotta ‘a fantasia, vincerò io se nun dimenticato che nun so morì senza poesia.