você não é um desses poemas confessionais que a gente escreve para exorcizar a figura de alguém, mesmo que o rosto desse alguém seja feito de muitas caras. é também um texto de reencontro, que leva o eu lírico para mais próximo da certeza de que ele se basta.

fio de corte é um poema inspirado em “tenho quebrado copos”, da ana martins marques, publicado em seu livro das semelhanças. não tão inspirado assim, mas um pouco… especialmente a frase de abertura, que espelha a declaração inicial de ana em seu poema.

espero que você curta e que compartilhe com as pessoas de quem você gosta, me ajudando a fazer o podcast crescer :)

estou cansado de amolar facas

apontar o gume para o pescoço

ameaçar a garganta para que nenhuma palavra saia

cansado de esmurrar pontas e portas

me comporto no mundo com uma violência antiga

os músculos me bebem a vida

meu queixo é uma taça angulada

queria transbordar afogar as narinas

abafar os ouvidos com água

sou uma mera pedra de amolar espadas

esmerilho meu rosto nas ruas entre a meia noite e as seis

de testemunha: nada, um cão, a lua

a carta nove do baralho de adivinhar coisas

(chamar as coisas pelo nome às vezes traz muito azar

meu nome verdadeiro guardo em perfeito silêncio)

há um fino risco se formando entre minhas têmporas

a pedra angular da qual é feito um homem

é o abandono da delicadeza

qualquer lâmina seria capaz de nos matar

estou cansado de amolar facas

às vezes faço da minha pele um fio de corte

recentemente migrei meu podcast para o substack. antes, ele era hospedado pelo spotify. manter meus textos e áudios sob o mesmo teto vai facilitar muito minha vida, permitindo que eu grave episódios com mais frequência. então, se prepare para o que está por vir :)

para dar início, estou te enviando hoje maio, um de dois poemas que escrevi abordando o desejo e, mais do que isso, as dificuldades do desejo. esses dois textos foram feitos para a mesma personagem.

maio é um poema pelo qual tenho grande carinho, devido às circunstâncias que o inspiraram e as referências que carrega. foi escrito quando eu terminava de ler paixão simples e o jovem da annie ernaux (motivo pelo qual há uma referência a “maio de 68” aqui).

como o envio de episódios de podcasts por email ainda é algo novo para mim, responda abaixo o que acha da ideia e me ajude a evoluir esse formato. quero fazer algo que faça sentido para mim e para você :)

você me diz que ninguém nunca prestou atenção na sua fome eu te respondo com a mão sobre o ventre: eu te devoraria, mas não o alimento aos outros só sei dar meus restos assumo uma postura altiva e esguia estamos numa dança embora não pareça (uma dança é uma repetição de pés mas aqui pisamos tudo pela primeira vez) é maio de 1968 a vida é um massacre é manhã de abril no brasil de 64 e ainda é possível ser feliz por mais um minuto certas vezes tenho vontade de te contar sobre o que não amo de te apresentar um diário não do que odeio mas do que nunca cheguei a gostar muitas vezes gostaria de escrever seu nome ali mas faltam páginas reguei a terra com seu suor para que eros pudesse renascer como uma flor certas flores são comestíveis nos diz este documentário na tv algumas delas com a boca o alimento da vida são outras vidas você ainda tem fome e entende que estar satisfeito é uma dádiva sim, talvez mas é também uma maldição para aquilo que se come é aqui que fica claro o que quero eu te devoraria para te dar assim a chance de me dar o troco ao se lembrar de mim e amaldiçoar meu nome

este é "transatlântico":

de bruços e de quatro muita coisa foi feita

(partir depois da meia-noite é um parto antinatural

quem já ficou até tão tarde não tem razão para ir

o calabouço que é uma cama vazia

meu deus)

eu preferiria mil vezes nunca ter me deitado

nem ter te dado aquele dedo para chupar

preferiria que esses lençóis acetinados

não tivessem experimentado seu suor e seu gozo

que minhas coxas não conhecessem seu toque

para que reconhecê-lo não tivesse se tornado um fardo

de costas e de lado esse mundo foi criado

o nosso mundo

quatro paredes e ar rarefeito

ali está seu peito aberto para que sobre ele eu passe altivo

um fodido um rascunho limitado de homem

e ainda assim um homem que te dobra e derrete

que dança sobre seus ombros feito uma labareda solar

você tem na barriga o vulto da fome

mas não a sente

tem sobre a pele escamas de serpente

mas não as conquista

carrega no bico do peito o termômetro do mundo

mas nunca o usa

quando falávamos sobre aquele filme

quando minha mão estava entre suas pernas

e minha boca engolia suas pequenas mortes

uma a uma

ali você deveria ter me deixado

ali deveria ter me dito

é aqui que fico

é por isso que tenho esperado

é onde me sei inteira que me sinto viva

e para não me partir eu parto

eu te amei feito uma besta ancestral

sim e foda-se

você me amou como uma montanha a um vale

um gato à ausência

uma velha carpideira ao momento em que a morte

a faz desfiar sua crença

e nada disso importa

o tanto que a gente se gosta

dane-se

é precisamente o amor o que te ensina

a se despir de mim para se vestir da pele que é sua

(uma pele com aquelas escamas de serpente)

sim,

eu ainda te levaria à planície do quarto

chapiscaria as paredes com seu nome

e onde quer que não me ocupasse de você

entoaria uma oração ao tempo

para que minhas horas tivessem de novo o ritmo do seu fôlego

e onde nos encontrássemos seria ali

e em nenhum outro lugar

o eixo do nosso mundo

a linha imaginária de um trópico de capricórnio

que cruza com violência uma praia vazia e ensolarada

no rio de onde você vem

no rio que te deu a vida desembocam minhas águas

é onde somos por instantes uma mistura líquida

até que a física da distância nos dilua num atlântico

onde nos reencontramos embarcados

nas nossas vontades

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este é "dois corpos", um poema sobre a ambiguidade de estar vivo:

tenho dois corpos:

um falso, um verdadeiro;

tenho dois corpos e

nenhum deles inteiro

metade de mim é pura mentira:

o passado, a infância, a mãe;

metade de mim, tudo verdade:

o futuro, a velhice, o irmão;

e há ainda uma terceira metade

nessa conta tão equivocada

onde a soma sabe-se menos que nada

e o dividendo é a fração de um pai

tenho dois corpos:

um físico que não quantifico

outro sujeito à gravidade da lei

tenho dois corpos:

um desenhado na areia

outro entalhado no barro

tenho dois corpos:

um que se sabe nomear muito bem

outro que ainda me pergunta

qual é mesmo o nome que tem

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este é "se não escrevo, não estou vivo", um poema sobre escrever e fazer-se vivo:

se não escrevo não estou vivo

um dia hei de ser feliz de novo

se não escrevo se não dobro a caneta

se o lápis não me é na mão

um pedaço pré-histórico de magma

não estou vivo não respiro

e como consequência surge no olho o vermelho do sangue

onde não há sangue não há vermelho

nas terras em que brincávamos achávamos sangue no chão

na cor do barro no solo úmido

por onde passavam tratores amarelos

com dentes escavando escavando escavando

até que do mundo só se visse o osso

enterrado como raiz de montanha

a montanha é o primeiro parágrafo de deus

onde começa a história e jaz a sombra do primeiro homem

queria uma caneta capaz de reescrever o gênesis

onde me mataria como um irmão mata a um irmão

por inveja da carne e ojeriza à rejeição

pela saudade de um amor filial que ainda não se foi

hei sim de ser feliz como antes

como quando a noite ainda não tinha se dividido em duas

e o dia era menos que uma ideia

como quando a vida era pergunta:

“e se houvesse algo tão belo

cuja mera ideia de perdê-lo

o fizesse partir?”

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este é "serpentário", um poema sobre um tipo de azar que não é tanto azar assim:

sou protegido pelos deuses das más escolhas

(meu ascendente é o fundo infinito

deste copo repleto do mais líquido veneno

destilado em escorpião, encomendado por vênus

que escorre suave pela mão esquerda

enquanto o ferrão preso ao antebraço

fratura a hidráulica das veias

se houvesse nos signos o eixo do erro

passaria por mim, sol em serpentário

lua deslocada de órbita e trazida ao chão

saturno cruzando tristes trópicos

que cortam estrelas ao meio e as explodem

em mil deuses das más escolhas)

deuses que me escolhem você

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este é "anêmonas me cultivariam se pudessem?", um poema sobre... eu não faço ideia.

anêmonas me cultivariam se pudessem

no leito arenoso do mar

onde a luz ainda lambe a areia

me dariam na boca seu veneno

me ensinariam que todo veneno é uma pequena morte

e que a dor do ácido e do choque na pele

não cabe em caixas longa-vida

nenhuma vida é longa o bastante

e tudo é inconsequentemente breve

uma vez vi uma senhora atravessar a rua

e desaparecer nas fendas da calçada

muitas vezes passei menos dias sóbrio

do que há listras numa faixa de pedestres

(eu não descartaria a possibilidade

de um dia me pavimentar feito calçada

eu jamais negaria a vontade

de engolir tudo o que passa por mim)

desejo que você entenda que

certas limitações não podem ser superadas

que no centro o que há de mais histórico ainda é a beleza do abandono

que prédios são as unhas de uma cidade

e entre seus andares ando pensando em muita coisa:

no fato de alguns bem-te-vis nunca terem me visto

no que sente um arco-íris ao se deparar

com a ausência de carros coloridos nas ruas

no buraco que sempre me surge no peito nesta época do ano

se fosse o oceano a minha casa

eu daria a quem pedisse todos os navios naufragados no meu quintal

eu seria tantas ilhas quanto precisassem

eu deixaria qualquer um ancorar nos portos que construíram em mim

e quando chegasse o último pôr do sol de um ano tão difícil

os convidaria a assistir a luz queimar as minhas águas

enquanto me mantenho alheio aos gestos do fim e do recomeço

enquanto me recomponho para a chegada da próxima lua cheia

a única coisa que pode transformar em revoltas

as águas calmas da minha desistência de tudo

eu desistiria de tudo mais uma vez

eu alimentaria esperanças sem pestanejar

feito faziam os servos feudais eu araria campos emprestados

para que anêmonas me cultivassem se pudessem

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